Ele nunca reparava quando ela entrava.
Via toda as pessoas que vinham com ela, menos ela.
Eventualmente lá se apercebia de que alguém andava aos saltinhos pela sala.
Nessas alturas levantava os olhos e via-a.
Nunca se falavam.
Um dia ela veio até ele e perguntou-lhe sem hesitar isto que está a tocar é aquele senhor, Rufus qualquer coisa, não é?
Quando foi a vez dele de meter conversa disse-lhe, parando-a no seu percurso, vista daqui tens um enquadramento fantástico apontando para o seu quadril. Na altura pareceu-lhe que seria uma boa idéia, dizer aquilo.
Sem se aperceber; sem saber dizer quando, perdeu-se de amores por ela.
Encontrou-se.

Hoje admira-a enquanto ela saltarica pela rua.
Não consege andar sem saltitar.
Ás vezes jura que não a vê sequer pisar o chão.
Olha-a e não consegue evitar um sorriso.
É a sua personagem de banda desenhada.
O seu Calvin, a sua mulher de Manara, o seu Corto Maltese.
Leva-o para paragens longínquas, terras de piratas, de gatos que falam, de homens de lata.
E canta o poeta se é loucura, então melhor não ter razão.