Dia 26, na estação do Entroncamento

Já está deitado há alguns minutos quando ela se junta a ele, como sempre com toda a leveza do mundo. Ela não faz de propósito, toda a sua vida foi assim, pequenina, leve e delicada. E quando se deita na cama, ao seu lado, é mais leve do que nunca, mais leve do que o lençol que os cobre.

Ele adormece sempre sobre o seu lado esquerdo. Ela, sempre sobre o seu lado direito. Mas sempre de maneira a que alguma parte do seu leve corpo toque, nem que seja, numa prega da roupa dele. E aguarda sempre por que ele se vire e se encoste a ela. O peito dele nas suas costas, os seus joelhos nas dobrinhas das suas pernas. O seu braço esquerdo sobre a sua cintura, a mão bem abrigada na sua barriga.

Ele encosta o seu rosto no pescoço dela, inspira o cheirinho da sua pele e dorme como nunca tinha dormido.

Mesmo que a posição se torne desconfortável; mesmo que o calor faça tudo para o empurrar para o outro lado da cama; mesmo que o seu braço adormeça torto por baixo da almofada, ele nunca se mexe. Chega a pensar em parar de respirar para nunca a incomodar.
E dorme...