Tenho os pés descalços.
Sinto o frio do vento que me magoa os dedos. É literalmente um vento cortante.
Estou em pé no parapeito do telhado do meu prédio. Não é o mais alto da vizinhança o que me provoca uma estranha sensação de conforto. Sinto-me abrigado, coberto, pelos prédios vizinhos.
Já estou aqui há umas horas.
Começa a ficar escuro, o sol já mal se vê por trás do edificio da seguradora. De repente a minha t-shirt não me parece a peça de roupa mais indicada para alguém que está no parapeito de um prédio, ás seis da tarde de um dia de Outono.
Mas estou aqui há umas horas e está-me a saber bem, apesar do frio. Estou aqui há umas horas a observar o que se passa abaixo do meu parapeito. O que se passa nas janelas em frente a mim.
E a pensar no ano que se encaminha para o fim.
Que ano.
Como um amigo me dizia hoje, foi uma montanha russa como ele nunca tinha visto. E que era preferivel viver-se assim, do que responder, quando questionado acerca de como tinha sido o ano, "foi normal, em Maio fomos à Serra da Estrela".
Mas não concordei totalmente. É bom viver sem rotinas chatas, mas ás vezes sabe bem uma maré baixa para só molharmos os pés.
E agora estou nessa maré baixa, neste parapeito, a molhar os pés no vento frio. Muito frio. Felizmente já não os sinto. Os pés.
Estão azuis.
Já pensei em todos os meses, de há precisamente um ano para cá.
Janeiro, Fevereiro, Março...
A pior altura do ano.
Nos que se seguiram, baralhados.
No Verão, tão, tão bom.
Nos que seguiram o Verão, até hoje, tão seguros.
E a minha cabeça sempre pensou de maneira diferente do meu coração. Viveram um ano sempre em desacordo. E pensaram sempre sem me perguntar nada. E concluiram sempre sem querer saber a minha opinião.
Olho para a rua lá em baixo e sei que nenhuma das pessoas que andam de um lado para o outro, e que daqui de cima parecem todas a mesma, sabe que eu estou aqui em cima, ou que estou a pensar na minha vida, ou sequer que estou descalço e que já não sinto os pés. Azuis.
E volto a pensar em tudo o que me fez subir até aqui, e dou por mim a perguntar-me por que raio é que me lembrei de me descalçar para me suicidar.
E começo a brincar com o parapeito e com o vento que continua a arrepiar-me.
E baloiço para trás e para a frente, como se estivesse indeciso entre saltar e descer do parapeito, voltar a calçar os sapatos e arriscar mais um ano cheio de coisas boas e dores más.
Na esperança de que o baloiçar decida por mim.
O vento já não o sinto frio.
Abro os braços, fecho os olhos e preparo-me...